He aquí la catarsis de todas mis crisis o el nacimiento de la más grande hasta ahora… Huir.
Como constante. Como pa’ siempre y de repente.
De noche, si se puede.
De la frustración y el hartazgo.
Como el acto más cobarde y valeroso por vez.
Dejarlo todo apenas empezado o terminarlo de manera anticipada.
Ser así el suicida constante.
Fracasado triunfador.
Recuerdo vago. Vago bien recordado.
Como finalidad y meta, me propongo huir.
Conjurando tu nombre y sus traiciones a mi devoción.
La muñeca tensa, la pluma en ristre;
paso al estrado a tu recuerdo,
a que libremente relate su versión.
Reverbera el desquiciado grito en el silencio,
espero a por un odio que tenga tu perfil…
Nubes recuerdos falseados, fatuos, efímeros, sofocantes.
Y al final de todo, destartalada tu efigie;
la muñeca se vuelve de trapo,
tinta escurre de la pluma exangüe,
en un último aliento la mano a la copa logra asirse.
Bebo. Tu recuerdo revive…
Existe un halo de femineidad en el ir descalzado por la vida. Como si acaso los placeres y los lujos olvidados pudiesen ser colocados en anaquel. Y bajo la premisa, andar con los pies desnudos se encuentra en los pasillos de lo enteramente femenino.
Y esto es, el descalzado y lo femenino, desglosar un porcentaje importante de la composición del alma.Todo lo que engloba una parte importante del todo. Lo sensible y la apreciación de lo mismo, la fragilidad y la fortaleza inherente en aquello. La total libertad.
Como ritual de mañana deberíase establecer el bajar del mundo onírico con los pies desnudos; derecho al piso. Contacto frío. Erguida la espalda y espabilado de una. Como tomar una curva a ciento ochenta con los ojos cerrados y saberse vivo de veras.
Los pies descalzos funcionan tanto como pararrayos como para reír y aún más, pa’ ir pa allá y pa’cá sabiendo sentir.
Afirmo que toda ave al volar percibe el mismo cosquilleo que cuando se hunde los pies en la arena o se toca el césped, la tierra cuarteada, el fango estancado. Que perciben la humedad y la tristeza como adivinan el calor y ven venir a lo lejos, el buen tiempo.
-Creo que el ir descalzo es enteramente femenino. -¿Femenino? No. Al contrario. A mi me enseñaron que es sucio, y cuando lo hago no me gusta; por que siento cosquillas al bañarme y entonces no me puedo limpiar bien y termino invariablemente sintiendo que mis pies no quedan limpios a cabalidad.- Y pienso y le digo que me ha dado la razón.
Hablar de lo femenino, no es hacerlo de una o todas las mujeres. Es más como o mejor dicho, es y ya. Debatir sobre que hay en una de las caras de la luna. Lo que ocurre en un país ajeno y desconocido del cual solo poseemos referencias. De sueños y recuerdos que intentamos olvidar.
Algo hay en los días festivos…
Una voz dictando el irremediable y forzoso deber de la felicidad.
La infalible regla de los detalles que exasperan.
Y la necesidad durmiente de siempre hacer el amor en un día feriado.
Algo en esos días de círculos rojos que los hace más difíciles de recordar año tras año.
La corrupción es un producto de la rota ilusión del amor monogámico, entendido este último como un fin puro; ulterior y supremo.
Pues sólo un hijo que descubre al padre amoroso y heroico en la traición a la pura y santa madre, sin entender a la vez que el amor puede ser discontinuo, impar o incluso poseer desinencia; es decir, un fin irreparable. Opta entonces por corromper ese y todos los ideales institucionales conocidos y por haber.
Soy un pug…ilista.
Descripción gráfica de mis habilidades para enfrentar problemas, y en general conversaciones, con otros seres humanos…
Cuidáme lo que dejás salir de tu boquita, nena,
Haz cuenta gotas tus palabras y la saliva que invertís.
No me rompás la niebla con tu lamparita de verdad,
dejáme caer al barranco si al menos caigo aborregado,
en blandito de cerebro en blanco.
Que me dejes, piba…
No me mostrés tu intelecto,
para ya con tu cuento,
mejor brinca, bebe, inclináte un momento,
Y te reitero mami;
Cuidáme lo que dejás salir de esa boquita tuya,
no sea que me ponga violento y yo no cuide lo que termine dentro…
Y en el séptimo día completó Dios la obra que había hecho, y reposó.
El mismo día desde muy temprano, los periodistas, que saben que entonces hay mayor espacio en los medios para el reportaje que el resto de la semana, publicaron las cifras de gastos de la creación, los testimonios de los dinosaurios afectados y sacaron a la luz la residencia divina que Dios se hizo a sí mismo…
Todos ustedes…
Serán escritos y descritos,
relatados y plasmados,
convertidos en tinta.
Y por el poder ulterior del relato:
Vueltos a nacer.
Todos ustedes vivirán de nuevo,
por su simple condición de hombres,
e indefectiblemente,
me sobrevivirán.
Me iré habiéndolos contado
y hecho o no fama de su primera vida,
pero permanecerán,
todos ustedes,
hombres ignorantes y felices,
hombres frustrados y conformes,
iluminados y sabios,
compañeros y enemigos,
hombres.
Amar, sufrir, jugar…
Mentira que a la conjugación de los verbos le sean vitales los tiempos.
No le interesa a la gramática si te huelo en las páginas de un libro nuevo.
Si te besé bajo las cobijas terminada la farra,
al inicio de otro día.
Ya estando lejos, me falta conocerte las arrugas que vendrán,
encontrarme con tus cabellos en la almohada
las noches que el desvelo te mantenga las pupilas como icebergs, húmedas y heladas;
y las papilas con una indefectible amargura.
Mentira que vivir pueda conjugarse,
que podamos ser solo sujetos gramaticales.